Uma semana depois de Donald Trump vencer as eleições presidenciais dos EUA em 2024, A Santíssima Virgem Maria na terça-feira (12 de novembro) publicou um ensaio sobre seu recém-lançado Subpilha em resposta.
A produtora nascida em Kentucky e radicada em Londres (nome verdadeiro: Marea Stamper) escreve que está “à beira do colapso com desprezo por milhões de meus compatriotas americanos, possivelmente incluindo eu. Quando o Projecto 2025 explicou o plano para cimentar o poder nas mãos de homens brancos e heterossexuais, ao mesmo tempo que avaliava cada centímetro do progresso feito no nosso país durante os últimos cinquenta anos, acreditei neles, tal como acreditei em Trump em 2016. Acredito que eles pretendem fazer o que prometeram. Mas ainda assim, sinto como se alguém tivesse soprado o ar para fora de mim.”
A Bem-Aventurada Virgem Maria, que lançado seu álbum de estreia Boa sorte em outubro, ele é um dos poucos artistas eletrônicos com voz política na cena e um dos poucos produtores a comentar publicamente os resultados das eleições, com Massive Attack e Moby também compartilhamento seus pensamentos após as eleições de 5 de novembro. Leia sua declaração completa abaixo.
À noite, ligo o celular e tento fazer um horário, algo que coloque isso de uma forma linear que eu consiga entender.
417 semanas atrás, eu estava entrando em um avião e um monte de gente camuflada e com equipamento MAGA apareceu. Postei uma foto e entreguei para a United Airlines e disse: esses homens estão vestindo roupas associadas a um grupo de ódio e me sinto desconfortável. Eu estava falando sério. Mas os comentários começaram a me chamar de crítico, exagerado, sarcástico, inútil. “Você não sabe nada sobre essas pessoas! Forma terrível. Você foge se alguém faz isso com você.” Como se aquele chapéu MAGA não fosse o substituto de um capuz branco. Como se não víssemos aqueles homens escalando o muro do Capitólio quatro anos depois.
Mas não importa quantas fotos eu veja ou carimbos de data e hora eu verifico. É tudo um nó de cenários repetidos. Digo à minha mãe que vai ficar tudo bem. Digo a mim mesmo que tudo ficará bem. Alguém faz algo que me faz perder a fé na humanidade. Alguém faz algo para restaurá-lo, por um tempo. Tudo isso oscila para frente e para trás, marcando como um metrônomo que não indica as horas, mas o mantém em um padrão de espera.
Esta semana o pêndulo do metrônomo oscilou principalmente para a vergonha. Eu me entreguei ao tipo de otimismo que nenhuma mãe que já teve que dar ao filho negro ou pardo “a conversa” sobre a brutalidade policial jamais terá o luxo de desfrutar. Estou à beira do colapso com desprezo por milhões de meus concidadãos americanos, possivelmente incluindo eu mesmo. Quando o Projecto 2025 explicou o plano para cimentar o poder nas mãos de homens brancos e heterossexuais, ao mesmo tempo que avaliava cada centímetro do progresso feito no nosso país durante os últimos cinquenta anos, acreditei neles, tal como acreditei em Trump em 2016. Acredito que eles pretendem fazer o que prometeram. Mesmo assim, sinto como se alguém tivesse tirado meu ar. As mulheres votam em homens que as deixam sangrar no estacionamento de um hospital devido a um aborto espontâneo, se precisarem de um aborto?
Estou com tanta raiva que sinto que tomei veneno e estou esperando os outros caras morrerem.
Isto é quem somos. Esta é a América.
Não diga que não é.
Já fizemos isso não duas vezes, mas milhões de vezes e de milhões de maneiras. Chegamos à fronteira. Fizemos isso em prisões com fins lucrativos e em execuções sem fins lucrativos. Nós transformamos isso em guerras eternas, guerras por procuração e guerras culturais. Vendemos nossas escolas e hospitais públicos em troca de peças e deixamos a humanidade em ruínas.
E nós, o povo, nos escolhemos como país para comprar o que aquele homem vil está vendendo, o verdadeiro sonho americano: a supremacia branca. E ele vende para você, quer você possa resgatá-lo ou não. E ele vendeu para você, embora no final ninguém e nada o resgate. E assim, esta noite, o que falta em otimismo é substituído pela raiva, que acredito poder ser um tipo de amor. Não é um amor gentil ou reconfortante, mas o amor que vive por trás dos dentes à mostra e diz: mãe, querida, um de nós está prestes a morrer tentando.
